Бывает такое, что за край сознания цепляется какое-то воспоминание. Обрывки слов, мыслей, видений. Пытаешься вытащить хоть что-то на поверхность, сложить во едино.

Комната, кровать, ночь, занавески, луна, из открытого окна лестница опускается на пол, а за окном — море.

Что это, откуда? Не знаю. Мучаю гугл, перебираю слова, всё не то, всё не так. Силюсь вспомнить больше. Наконец, нахожу.

И опять мне снится одно и то же:
За моим окном мерно дышит море,
И дрожит весь дом от его ударов,
На моем окне остаются брызги,
И стена воды переходит в небо,
И вода холодна, и дна не видно,
И корабль уже здесь, и звучит команда,
И ко мне в окно опускают сходни,
И опять я кричу: «Погодите, постойте!»
Я еще не готов, дайте день на сборы,
Дайте только день, без звонков телефона,
Без дождя за окном, без вчерашних истин,
Дайте только день!» Но нет, не слышат…
Отдают концы, убирают сходни,
И скрипит штурвал, и звучит команда,
(На моем окне остаются брызги)
И на миг паруса закрывают небо,
И вода бурлит, и корабль отходит…
Я стою у окна и глотаю слезы,
Потому что больше его не будет…
Остается слякоть московских улиц,
Как на дне реки, фонарей осколки.
А еще прохожих чужие лица.
И остывший чай. И осенний вечер.
Почему вдруг это, сознание моё? Не понимаю.