<…>
И хожу по улицам, забыв о небе. Просто хожу по улицам, касаясь чужих рук…
А сегодня я захотел в небо, я даже посмотрел туда, вверх…
И увидел синий цвет. Не неба, нет, оно и должно быть синим. Там было огромное пятно, и еще одно, и другое — и я протянул руки к небу, и коснулся его…
Там ведь было белое пятнышко. Крохотное, но было — а значит, я справлюсь. Я касаюсь неба и впитываю в себя все боли этого мира — все до единой, без остатка. Главное, что бы в мире было хоть одно белое пятнышко — его не может не быть. Хоть крохотное…
Вся боль мира — во мне. Радуга, равная смерти. Почти равнозначная ей — но ведь есть же хоть одно белое пятнышко…
Перед глазами темно от переполнивших меня недугов — но я всматриваюсь в окружающий мрак, ища хоть одно белое пятнышко. Если оно есть — мир выздоровеет. И станет лучше.
Мир станет лучше.
Луч-ше…
Луч…
