Сон без начала и конца.
Крутился калейдоскоп, картинки менялись одна за другой, рассказывая историю-сказку-приключение, без остановки, без перерыва, ни вдохнуть, ни выдохнуть. Быстрее, ещё быстрее. Но неосторожная рука уронила игрушку, оставив лишь цветные осколки. Осколки без смысла.
И как удивительно сюда влилась мелодия, что преследует меня который день.
Я за рулём машины брата. Боюсь включить зажигание, просто перебираю ногами по полу, и она движется. В багажнике машины велосипед. Собираюсь ехать по проспекту Победы через мост у «Буратино». Завожусь, включаю поворотник, наконец, трогаюсь. И тут дорожное полотно трескается под ногами. Начинается паника, я разворачиваю машину, бросаю её где-то на обочине, бегу к памятнику. Плиты расходятся, асфальт покрывается лавой. Вижу, как женщина падает с обрыва. Мы с несколькими людьми оказываемся заперты на небольшом «островке», он раскачивается, я кричу остальным, чтобы держались за края. Пережидаем несколько минут, потом всё затихает, как и не было, о произошедшем напоминают лишь тонкие трещины кое-где. Мы едем на троллейбусе к институту, вспоминаю про машину, выхожу за поворотом, бегу обратно. Моя машина — чёрная приора хэтчбек. Вижу её за кустами, дверца открыта, ключ зажигания на месте. Нужно вернуться домой. Люди едут по мосту, но по одной полосе. Я не хочу рисковать, решаю добраться дворами. Встречаю юношу, видела его в троллейбусе, говорю: «Там страшно. Как думаешь, можно обойти?» — «Да, пойдём». Пробираемся закоулками. Он предлагает покататься на великах, соглашаюсь: «Но мне нужно где-то оставить машину». — «Здесь можно». Паркуюсь. Едем на встречу с его другом. Вежливо знакомлюсь. Друг участвует в акции «Тысячи картинок». В этой акции рисунки — как кадры мультфильма: если быстро листать, увидишь движение. Нам нужно расклеить на подъездах листовки-акварельки. «Восхищаюсь» творчеством: «О, красиво. О, рыба. Наспех нарисовано, правда…» — «Пока игра грузится, рисовал». — «А, ну понятно. Как раз самое то. Акварель же». Снова беспокоюсь за машину, решаю её проверить. Возвращаюсь той же дорогой. На обочинах стоят азиаты, у них какое-то собрание. Узнаю свою машину по номерному знаку «171», ключ опять оставила внутри, мне не нравится, как она стоит. Решаю передвинуть. Долго не могу тронуться, а потом поставить ручной тормоз. Дёргаюсь слишком сильно, задеваю впереди стоящее авто. Машины стукаются друг об друга, как домино. Прямо передо мной отлетает крыша, падают осколки стекла. Боюсь, что придётся платить. Просыпаюсь. Понимаю, что это только сон и никто не узнает. Засыпаю. Вижу осколки стекла вокруг, азиаты аплодируют, а я не знаю, как рассказать брату. Быстро выхожу из машины. На меня не обращают внимания. Возвращаюсь к друзьям.
